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    “头儿，怎么说？”

    “收拾东西。两个小时后出发。”

    丁修把命令扔给他。

    施罗德接过来看了一眼，表情没什么变化。

    他已经习惯了这种突如其来的调动。

    “去哪？”

    “华沙方向。谢德尔采。”

    “打谁？”

    “俄国人。”

    “哪支？”

    “罗科索夫斯基。白俄罗斯第一方面军。”

    施罗德把草棍吐掉了。

    “白俄罗斯那帮？就是把整个中央集团军群吃了的那帮？”

    “就是他们。”

    施罗德沉默了两秒。

    “妈的。”

    他只说了这两个字，然后站起来，开始收拾装备。

    两个小时后，第9连的车队驶出了松树林的营地。

    六辆卡车，三辆半履带车，两辆刚刚划拨过来的四号坦克。

    车顶上架着MG42机枪，车厢里挤满了满身硝烟味的老兵。

    丁修坐在领头半履带车的副驾驶位上，面前摊着一张波兰东部的地图。

    他用铅笔在“谢德尔采”画了一个圈，又在“华沙”画了一个圈，然后用一条线把两个圈连起来。

    那条线大约一百二十公里长。

    一百二十公里。

    那是他们从游击战的森林走向正规战争的距离。也是他们走向下一个绞肉机的距离。

    车队驶上了通往华沙方向的主干公路。

    公路上的景象让丁修皱起了眉头。

    对向车道上挤满了人。

    不是平民。是军人。

    成千上万的德军溃兵，从东方潮水般涌来。

    他们衣衫褴褛，很多人丢掉了武器，甚至丢掉了靴子，光着脚在柏油路上走。他们的眼神空洞，步伐机械，像是一群被什么东西追赶的牲口。

    丁修见过这种场面。

    在莫斯科城外见过。在斯大林格勒见过。在切尔卡瑟见过。

    但这一次的规模，超过了他以往任何一次的经历。

    那不是几百人，也不是几千人。那是一条灰绿色的人河。从地平线的这一端一直延伸到另一端。没有尽头。

    “那是中央集团军群的残渣。”丁修对施罗德说。

    “或者说，曾经是中央集团军群。”

    施罗德从车厢后面探过头来看了一眼，嘴角抽搐了一下。

    “上帝……我在东线打了三年，从来没见过这么多溃兵。”

    “因为以前的溃兵大部分已经死了。”

    丁修冷冷地说，“这些是跑得最快的。”

    车队逆着溃兵的人流前进。

    那些溃兵看到这支全副武装的、涂着骷髅师标志的车队时，眼神里闪过一种复杂的东西也许是敬畏，也许是怜悯，也许只是一种“又一群送死的傻瓜”的嘲讽。

    有几个大胆的溃兵试图拦住车队的卡车，想要搭顺风车往西跑。

    施罗德从车斗里探出半个身子，用MG42的枪口指着他们。

    “让开！”

    溃兵们畏缩地退开了。

    丁修看着那些人的脸。

    每一张脸上都写着同样的东西

    “完了”。

    不是恐惧。恐惧是短暂的。这些人脸上的表情是一种更深层的东西。

    是一种信仰崩塌后的空白。是一种曾经坚信不疑的东西突然被证明是谎言之后的茫然。

    他们曾经相信闪电战。相信元首。相信日耳曼的优越。相信胜利是注定的。

    现在，他们什么都不相信了。

    他们只相信自己的腿。

    跑。

    往西跑。

    尽可能远地离开那些从东方涌来的钢铁洪流。

    　　


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